Сползая с линии ладони
В подкрестье будних новостей,
Он даме треф с восьми крестей
Вплоть до утра стихи долдонил,
Нахальство пестуя в крови.
Любовной истиной подкован,
Сгорал в раскладе тупиковом,
Бубнил, сдавая: «Не реви!»
И безрассудно был не прав,
Достав краплёную колоду.
Виновый лёд разбавил воду,
Слегка смягчив трефовый нрав…
К утру истаяли снега,
Истлела старая обида.
Шестёрка пик девяткой бита,
Жизнь растасована слегка.
Прикинув будущий расклад,
Уснули юные валеты.
Настало карточное лето…
Король – ни в чём не виноват!
|
