Слышишь, как замирает выдох
твой на моем плече
во впадине
солнца.
Все теперь пишут стихи такие, что твой - не пробьется,
Через глухие ставни прогулочных улиц они возопили,
Где они саваном, где черным бархатом, ворохом пыли...
Радужные
радостные
сны.
Мы подождать так хотели бы до - до осеннего шороха.
Ты выдыхаешь на кромку плеча моего свои речи красны.
Я умираю за сто самых долгих минут твоего холода,
голоса,
всполоха...
Я собираю по капле, по камню
Новое, жаркое, чистое пламя,
Будет гореть, согревая, без края,
Так нарекаю...
Но не прощаю огня несвятого, черного,
В крови невинных детей заклейменного,
Если бы мои вороны гнев свой обрушить могли на такого -
Гибель ему, и без сна, без крова.
Только об этом кто-то другой напишет,
У него будет сердце - живой пирит.
Ветер осенний мой
Ими не дышит,
Солнце в ключицах мое
Им не горит.
|
