Так умирал поэт… Дрожащею рукою, Он обнимал непризнанный шедевр. И тускло падал свет в коморке пред рекою. Открыв всем человека энных лет.
Он верил в то прекрасное, что было свыше дАно. И только солнце с глаз долой уйдет, Слегка отдернув шарф, к скрипучему дивану Он шел, неся на шее жизни гнет.
Огарочек свечи был самым лучшим другом И первым видел, как легко слова, В его тетрадь ложились твердой рифмы кругом. Куплет к куплету, за строкой – строка.
Поэт творил и верил, что он кому-то годен. Идее верен был, одной ей жил. Не ведал он, что стиль его давно уже не в моде. И в каждый стих мечту свою ложил.
Он не заметил сам, когда все отвернулись. Лишь муза и свеча остались с ним. Мечтал, чтоб всех людей его слова чуть-чуть коснулись. Они читались только им одним.
Не признанный, болеющий и в нищете забытый, /Никто не думает о том – он есть, иль нет/, Дрожащею рукой в последний раз совсем размыто, Зарифмовал : «Так умирал поэт…».
|