На риштовках сидят два строителя попивают ангельское пиво, о "культуре-мультуре" балакают, время от времени смотрят вниз и слюною капают.
Руки у них грязные на лицо весёлая классовая сознательность. Политически подкованные сидят, высотные материи обсуждают. Возлияние совершают. Пиво не кончается.
Хорошо было в античности - говорит один - без теории относительности, без квантовой физики. Люди оливковой олией натирались, клевали зерновые культуры. Печень здоровая. Философия развивалась. Знай себе лепи соблазнительные амфоры да рисуй фигуры в стиле "ню" на разную тематику, совмещай теорию с практикой. Чудо, а не время.
Нет - говорит другой - в Киевской Руси было лучше. Прямая линия - диковинка. Математика ждала своего часа. Рыба постоянно ойкала. Куда не пойдёшь - бежит за тобой бочка потная с квасом. Выйдешь в лес, "зарубаешь" хвойное дерево и хватит тебе тепла, аж до самого конца Севера. Солнце с разноцветными кривоватыми протуберанцами, никакой постоянной Больцмана, одна пустая гравитация.
Тьфу. Индия - вот это я понимаю. На игле сидит йог, уколовшись религией, совершенствует третий глаз. Ганг пахнет книгами. Хороша Индия особенно ближе к вечеру. До нирваны рукой подать, можно заниматься Кама-сутрою с гигиенической женщиной, изобретать маленький круглый ноль, дышать правильною праною, не обязательно носить ноги в сапогах. Как сказал один гуру толковый: что Атман, что Брахман - всё равно. Восток, одним словом.
А чем тебе наш пространственно-временный континуум не нравится - жуём категорический императив, не паримся. Снизу половые люди скачут, сверху зевает вечный Бог - бытие хорошо с пивом. Универсум неплох. Правда всеобщая стагнация, регресс и упадок нравов, но они ни чем не хуже, чем во времена безкультурных галлов. Не услышал бы прораб излияния наши на подобные темы, а то лишит тринадцатой и редкой замечательной премии.
Беда с этими итээровцами. Трезвый образ для них норма. Не любят пьяненьких, бьют рублём. Не понимают нашего брата - гегемона. Фишки не рубят в голове у них одни швеллера да шестиметровые гнутые трубы. Культура для них пустотелый звук, а когда стучишь по дерево, то понимаешь, что это дуб. Выйдешь бывает из вагончика - прораб летит. Сохнут исторические портянки. Пропал аппетит.
А мы рабочие отличного качества видим Вечность за каждым мгновением, сидя на подмостях, наблюдаем, как пухнет красноватая Вселенная, цитируем беспринципного Сартра, переживаем за Анну Каренину. Ой, кажется, пиво завершается и приплюснутая тарань уплывает обратно в пресноводную Киевскую Русь, наверное.
|