При тусклой лампочке и вьюге В избенке в дымной синеве, В провинциальной голодухе Мечтать - о ростбифах в Москве!
А видеть: с кружкою старуху, Луну с обратной стороны, Комбайн ржавый да разруху Своей полунощной страны.
И к черту в ночь среди бараков Брести не к счастью, а одне Куда-нибудь! Куда, однако, Прийти к профуре – не к жене.
Пузырь в кармане ощущая, Сказать: « Вот – рай. Моя нора!» И – стукнуть в окна, предвкушая Попойки-манцы до утра.
От горя, нищеты, болезни В который раз с ней выпив литр, Проклясть все то, что в поднебесьи Так ценит их московский мир!
И в Север дикий, заповедный Брести потом – искать звезды Какой-нибудь! Но – беспросветно От черных изб и нищеты.
А утром в насыпи в отместку Всему - бутылку в руку взять, Швырнуть им – сытым! – в занавески В московский поезд. И стенать…
И хохотать! И погибать!
|