Эти люди – простые грибы, Порожденья бесформенной глины: Кружевное плетенье судьбы Липнет мерзкою, злой паутиной.
И стрекочут под ветром леса Телесплетен, убожества речи,- До пожара, когда здесь гроза Пережжет шепоток человечий.
Воздух выпит, давно ядовит На трясинах всемирного мненья. Душно, липко, болотина, быт! И колючи, болтливы растенья.
Под ногами клокочет тоска: Мглы и хаос, упреки и речи. Недоступна река, далека, Опускается сумрак на плечи.
Это призраки, а не огни Манят вниз – то дела, то заботы… Спи! Усни! Успокойся! – они Оплетут и утянут в болото.
Счастлив, кто на безлюдной скале Высоко, одиноко и грозно Видит, как полыхают во мгле Грозы, ветры, галактики, звезды.
Счастлив тот лишь отшельник-поэт. Кто отвержен, освистан в трясинах, Кого здесь обрывается след По круженьям бессмысленной глины.
Выйди в ночь чуть заметной тропой Сумасшедшим для мира поэтом. Возлети, поднимись над толпой К льдам и искрам нездешнего света.
|