Чуждая страна Вдали горит высотными домами, Куда не достучится ни война, Ни мор, ни глад, ни ты, тем более, стихами. Вот и обходишь мир живых всегда снегами, Полями, буераком запятых, Пробелами. Следами Зверь невиданных – многоточьем. Оканчиваешь - просто полыньями.
В сельской библиотеке Свою мечту за талию обняв, Ты мыслишь: «Лишь духовные калеки Как выживают в 21 веке!»
Все перечитав, Попомнишь Будду!- Что жить легко нахальным как ворона. В сотый раз поняв: Как тяжко жить поэту отдаленным От всех столиц: ты сам – и царь, и князь, Своей бедой с Петраркою делясь. Покуда в райгазете Построить лохорай грозится власть…
Всласть Нацеловавшись с девою, в печурке Ты видишь: Ленина обуглились брошюрки Уже. И, стало быть, пора Идти домой. И вновь с промозглого утра Меж Буниным и Евой Вести досуг – с провинциальной королевой.
Которой царство- Регион таежный. Листок. Вот златоустый «Паркер». В невозможный, Но в ныне модный у поэтов слог Ее заносишь, чудо! Пока Бог Рисует рай в окне кристаллорозный.
Не это ль счастье бедного поэта? Но не стихом испещрены газеты, Но и не стихами Жжет всегда печурку Уборщица, что бедного поэта, пустив в свою конурку, То пирогом с малиной, а то чаем, Всегда голодного, поутру привечает.
В бардак всесветный
Ты смотришь библиотеки. Печка,
Где новый лозунг «Кредит ипотечный» Пойдет в жерло, в голландку. И – все равно, Ни аллилуйия! Ни гранитной славы!
Статьи-уродцы,где позор державы Облают моськи, словно бы слона……
Писали раньше от французского вина. А ныне пишут чаще с водки исты Христопродавцы- тире -журналисты.
Луны и звезд ужели не прозревшим, О журналистика, ты – рай для сумасшедших! Иль с комплексом Эдипа, а притом Чьи ж это жертвы катят в желтый дом?
Читаешь все. Как книжный червь сполна Напьешься пьян от шрифтов без вина. В окно замерзшее уже глядит луна Глухой провинции.
О Гималаях. Чуждая страна!
|