Ищите музу в угольных науках, Пусть нос воротит скептик – не резон. Кому-то шум, а я в палитре звуков Прекрасно слышу угольный шансон.
Гудит маслёнка монотонной былью, Зубки выводят дробь, как барабан, И высекает ноты вместе с пылью В забое мощный угольный комбайн.
Держа породы кровли за комбайном, Скрипят рессоры – `крепи в унисон, Напоминая мне не Брамса с Гайдном, А близкий сердцу угольный шансон.
На контроктаве, самой нижнерядной, Поёт конвейер, как органный Бах. Начало строк рождается в «нарядной», А кода песни – в угольных скипах.
Душевным струнам только дай настройки – И ветра свист, и гидростоек ход, И звон цепи, и треск сосновой стойки Сольются в лаве в праздничный аккорд.
Рубаха в мыле, пот и соль, как пена, И пыльный воздух крутит колесом. Звучит не Брамс, не музыка Шопена, А близкий сердцу угольный шансон.
|