верба

Пора присолить горбушку –
не ситный, ржаной, но всё же…
такой при тошноте лучше,
честнее и как-то – горше…
Присела на край скамейки –
вздохнув, развязала шарф,
делить его нынче не с кем,
а знаешь, во всём ты прав.
Года – ну, куда их денешь,
храбрись – не храбрись, мои.
«Ты так бесконечно едешь
из ссылки своей, Марин…»
Небесного халцедона
на сердце надавит грусть,
я вербой замру у дома,
не вымерзну – распушусь.
Три ветки сломи на Пасху,
не вскрикну, не прокляну,
прощанье последней ласки
слезой от тебя приму.