Отсчитывая мелочь, и шурша купюрами валюты октября,
Гуляла наша ночь с купеческим размахом;
То - подвывая слёзно фугам Баха,
А то - прилюдно пошлости оря,
Про бабье лето, что прошло, как сон,
Про зиму, что уже вот-вот настанет,
Про череду нелепых опозданий
И связь времён...
Ползёт по руслу старому вода, волнуя вяло илистое дно,
Сплавляет склизкий сор в моря и океаны,
Сочится в дом морзянкою из крана,
А где-то превращается в вино.
Вино и хлеб... И снова жизнь бурлит,
Ликуя сокровенностью нагою,
Под звёздами у влажного покоя
Могильных плит...
Иль чудится, иль впрямь пропел петух?..
Который раз?..
Запахло тмином вдруг...
Нет. Это не петух - сирена неотложки...
Кусты вокруг поправили одёжки -
Порочный маскирует свой недуг
Желтушный берег, и зарделся глод,
Светлеет неба смятая газета;
Всё вопиит:"Пришествие рассвета
Уже грядёт"!.
|
