На дорожке беговой Спорят ноги меж собой… – Вены рвём, а на фига?! – Стонет правая нога.
– На тебя весь мир глядит, – Ей другая говорит, – А с тобой без матюга – Ни в трактир, ни на врага!..
Но у правой свой резон, Держит, подлая, фасон, Говорит: – Милее кед Ничего на свете нет!..
Пусть хозяин наш – спортсмен, Выше собственных колен Носит майку и рога – Мне всё это на фига?!
Тут какой-то винтокрыл Им на пятки наступил. Зацепился за рога, И как не было – врага.
На ступеньке золотой Спорят ноги меж собой… На хозяине медаль. Бег закончился, а жаль…
|