Шекспир, сонет 79

Когда я говорю о красоте
Твоей, мой стих изяществом блистает…
Но Боже…все слова не те…не те,
Моя больная муза уступает

Тебя иным…я выберу из всех,
Того, чьё слово лишь тебя достойно.
Пусть будет добродетелен успех
Его, а ты будь милая покойна.

Он прелестей не украдёт твоих,
А, если посягнёт, вернёт обратно,
Он воплотит лишь в долгожданный стих
Всё то, что мне и так давно понятно…

Но, ты его благодарить не смей,
Он лицедей, да-да! Он лицедей!

(вольный перевод)