Иногда с тропинки узкой Можно путь увидеть дальний… Жил кузнец в деревне русской, Звали парня Наковальней.
Он имел два метра роста, Мог коня поднять плечами. Но жилось ему непросто – Память мучила ночами.
Снилась жёнушка Маруся – Словно тень ходила следом, Мол, когда бы ты не струсил, Не была бы я под шведом.
– Я не струсил – пьян был очень, – Говорил он и крестился, И кошмар той чёрной ночи На постель к нему садился.
Он имел два метра роста, Звали парня Наковальней. Только жить совсем непросто, Если женщины нет в спальне!
В ней одной и ложь и правда! Блеск огня и лязг металла… И взмахнул кузнец кувалдой, И душа его восстала.
Отковал он меч булатный, Запалил огонь победы. И вернул жену обратно. И разбиты были шведы.
Кто встречался с болью русской, Знает – нет судьбы печальней!.. Но, порой, с тропинки узкой Начинается путь дальний…
|