Проходит - август, город занесло… калённым, выжженным асфальтом... На языке цветов, теряя вдох и слог, мне лето говорило об обратном.
Парило в комнате, бизанью над окном гардина выжидала своё море. А солнце, забивая дымоход, каталось с крыш, сжигая всё живое.
Немодный город в желтом сюртуке гулял на остановке, поджидая осень. А облако, гадая по руке, Зеро дождю пророчило из бронзы.
Болталась синь на лямках, налегке, закинув за спину прохладу… на когда-то. И я, гадавший также по руке, болтался тенью в знойных казематах..
Трамвай звенел, а может быть в ушах… куда приставил раковину камнем. Со мною говорили голоса о вековечном, как о самом главном.
Огромный город вырвался на юг, спекаясь жаром в выправке помпезной, и вырвавшись, как опоздавший дух, не может успокоиться над бездной.
На встречных курсах мается душа. Куда стремиться ? Выгода покоя. Но жизнь бывает чудно хороша, если на счастье загадают двое.
Проходит август, город занесло калённым зноем, катится асфальтом… Но мне бесспорно в чем-то повезло - Бизань тащить по корабельным вантам.
|