Несостоявшийся поэт

Из бусин рифмы в ожерельях строк
Я создал стихотворный натюрморт.
Он засверкал магическим кристаллом,
Взорвался фейерверком в небесах,
Букетом роз с росой на лепестках,
Оттенков самоцветных, небывалых!

Я восхищался собственным твореньем,
Взирал с восторгом и благоговеньем.
Не замечая в этой эйфории:
Корявость строчек, рифмовый изъян,
И пляшущий размер, как будто пьян,
А где спондей - сплошные перрихии.

Но гордый за своё произведенье,
Как Карлсон, обожрашийся вареньем,
Своею гениальностью пресыщен,
Послал сей опус в сотни адресов:
Газет, журналов, сборников стихов.
И ждал: кто первый обо мне напишет?

Ждал не напрасно. Множество ответов
Коротеньких, но вежливых при этом,
В мой адрес постепенно поступило.
Весь смысл ответов, в общем, был такой
(Попробую сказать одной строкой):
«Учи стихосложение, Дубина!»

P.S. В последней строке напрашивается рифма « Муд*ло», но это было бы слишком самокритично. :)