Воскресный вечер, окутал незаметно кабинетной тишиной.
Забытой Жизни из картин, под прессом Времени поблёкших.
Настольной лампы Свет не достигает сумрачных углов,
Коснувшись губ моих ...
далёким отражением на влажных стёклах.
Пунктир чьих-то Грёз мороз рисует на замёрзших окнах.
В завитках причудливых Цветных минимализмов.
Душа моя, накрывшись пледом, а то совсем продрогла,
На краю холодов января, ...
утопая в морозных мелизмах.
Шуршит, цепляясь, полумрак и пазлы Памяти дорогу выстилают.
К далёкому, тому Порогу, за сотни лет безбрежья.
Летит сквозь Чёрную Дыру, уж прожитых, спрессованных Веков,
К Твоим Глазам, к Твоим Рукам ...
Твой Лебедь Белоснежный.
Свет лампы пропадает в корешках, на полках где-то.
Запутавшись меж Чувств и Мудростей столетних.
В скитаниях Души, бредущей в поисках Пределов.
В сиянии Любви, ...
и Тела ...
в Желаниях извечных.
(«Свет лампы», Alexander Sytchev 01.2010)
|
