У разбитого корыта

Словно давит ботинком мозоль,
Словно проймы подмышками жмут,
Наша жизнь затянулась узлом
и саднит.
. . . . . .На душе – неуют,
словно трёт пенопласт по стеклу,
а соринка мешает в глазу...
Отключить бы на время мой слух
от словес, что как мыши грызут
мой привычно-налаженный быт
и останки почившей любви.

На обломках «разбитых корыт»
Слишком поздно пойму:«Не гневи...»