219

За крестом, что сияет двулико,
Как орлиная гладь,
Мне, за матерным криком,
Ничего не понять.

Где родные мои редколесья?
И ручей обжигающий муть,
Где бродили с тобою мы вместе,
Со свечой, освещающей путь.

И она разгораясь как ветер,
Не давала ночами уснуть,
Я, тебя из толпы не заметил,
Но, теперь той толпы не вернуть.