«Чересчур страна моя поэтами нища.»
Маяковский.
Чересчур
земля моя поэтами
богата.
И у каждого, гляди,
своя стезя.
Я, бывает,
уши затыкаю
ватой:
некоторых слушать
без уныния
нельзя!
Средь мужчин
поэтов масса,
да и среди женщин
всех профессий,
даже тех, кто у руля
государства.
Впрочем,
если бы поэтов было
меньше –
разве не вращалась бы
Земля?
Разве вдруг
январь бы обернулся
маем,
стало небо выше,
жизнь короче и
грустней?
Говорят, вода
поэзии внимает,
и от музыки
становится
куда полезней
и вкусней!
Ежели
давать «подкормку»
овощам и фруктам
в виде Листа
или Пастернака например,
мы тогда завалим
валовым продуктом
и себя, и
остальной
постэсэсэр!
Еcли же коровам
сквозь наушники
дуть
в уши
тексты песен
нынешней
попсы –
скиснет молоко
в коровьих недрах-тушах!
Что
ты станешь кушать?
Отощаешь
так, что свалятся
трусы!
Дело, значит, вовсе не
в количестве,
а в качестве?..
Пусть себе
строчат
работники пера!
Критику работа.
Вон - гляди -
на вырубках корячится -
руки стёрты в кровь
и в волдырях
от топора!
Ради
наслаждения
душевного, а также
плотского,
для того,
чтоб стать куда добрее
и мудрей,
я, бродя по улицам,
несу в кармане *
Бродского,
Окуджавы запись
в головной коре.
Улицы мои
грушовы, яблочны,
тенисты, да сиреневы.
А трава у дома! –
Аж из космоса
видна!
Граждане поэты,
не пишите много разной
хрени вы,
а пишите лучше хорошо
и до хрена!
Пусть поэты будут всякие –
большие, маленькие –
разные!
Разные у всех
и души, и умы,
но поэзия – такая вещь
заразная –
беспощаднее холеры, ОРЗ
или чумы!
«Чересчур
страна моя
поэтами нища»?!
Да ведь плюнуть некуда –
поэтищи вокруг!
Хорошо!
Стихи я принимаю натощак.
Не проходит
обострённый
бытия недуг.
*в нагрудном.
|
