Попал в роман и стал закладкой –
волнистым влажным чуть листом,
хранить ли мне его лет сто,
вдыхая запах прели сладкий…
Мне опыт говорит – не смей!
А то и правда, что в нём толку?
Хвост убираю под заколку,
дождь ест в овраге серый снег…
Я листик мокрый на окне,
тобой оставленное лето,
написанное вскользь либретто,
с желаньем ветра перемен.
Я эту осень не люблю! –
ей петь не стану дифирамбы.
Живут ли эльфы после травмы,
когда стремится жизнь к нулю?
На грани опыта и срыва
подмостков вытертых тщета,
где роскошь, блеск и нищета,
и ненасытно чрево Рима.
Возьмите пачку и пуанты,
мне хватит блёсток чешуи,
на всё вам – Бог благослови…
а рыбкам многого не надо.