Как раскоканные витражи, лед в широких ячейках забора. Как раскоканные витражи, добрые чувства во мне. Запускаю окурок ракетой в сугроб – снег, небось, не горит… Небо хмурится мрачно, синеет. Рапортуют по ящику о современных успехах: что ни слово, то яд. Одни интонации только уловили… прислушался к ним, ты готов. Ты иллюзия, ты не Господне творенье, а безбожная карикатура, холощеный дурак, благодарный покорный подонок и лояльная к нелюдям тварь.
И не надо уколов с лекарством. Ты и так добровольно привяжешь себя к стылой койке, чтоб анамнез зубрить на планшете луны, сам не выдержишь и позовешь докторов (дабы смерили пульс, пособили немного), психиатров, чтоб им исповедаться всласть, сам когтями ухватишься ты за жилетку инквизитора чуткого, дабы открыться и сдать и себя, и своих, и чужих, и Христа, сам повязку свою с благодарностью примешь, чтобы выглядел чинно и с пользой расстрел.
15.11.2016.
|