Стоишь вот так, закинув голову и видишь: медленно плывёт, переливаясь тусклым оловом, московский зимний небосвод аль небо питерское - плоское, пологое и примороженное, а может, рябенькое норинское - ах, как под ним мечталось, Боже мой!
И пусть свирепствуют холерики, как суки, обложив берлогу: на свете есть страна Америка, и вот она, через дорогу, лишь проскочить через Садовое, взмахнув бумажкой КГБ-ЧК: прощай, толпа плоскоголовая и все, с кем дружен, и Мариночка!
Сейчас взлечу, взмахнув руками, а вам тут не скучать с милицией, гордиться передовиками, передовицами давиться. Судьба играет-потешается, кричит мне с неба: ты там скоро, ну?! - и время мчит и обрушается как Ниагара – в мою сторону.
|