Тетради лист охвачен взглядом, Словно зовет, - «Иди со мной»… И никого вокруг нет рядом В омут бросаюсь с головой.
Меня захватывают чувства, Что роем, кружат надо мной, Не нужно мастерства, искусства, Чтоб просто быть самой собой.
Не облачаюсь я в наряды, Чтоб не затмить души своей, Слетают маски, как преграды Я ближе ей стаю, родней.
Но буря чувств меня бросает Рывком, на острые углы, Душа моя опять страдает, Словно икона от стрелы.
И эта боль рождает строки, Их черствым сердцем не понять, Из уст несутся мне упреки, Но разве могут они знать.
Что эти чувства я поймала Там в паутине облаков, Что я сама о них не знала, Освободив их от оков.
Сознание что-то нашептало И я расслышала слова, Свой стих впервые прочитала И закружилась голова.
"Откуда взялись эти строки? Не уж то знаю те слова?" И так горьки душе упреки, Вновь ропщет злобная молва.
Не то для них я написала, Не так расставила слова,- «Сама я это хоть читала?» Смеялась злобная толпа.
«Снова глаголы в каждой строчке, А ударения? Вот дела. Нет запятых, в конце нет строчки». Рука стихи мои рвала.
И снова на пути преграды, Я в них бросаюсь с головой. Да не нужны душе награды Похвал убийственен покой.
От ран людских она окрепла И все быстрее мчится ввысь, А если вниз, то и из пепла Она взметнется, словно рысь.
|