И правит балом Сатана. И силы нет сопротивляться. Рука его так холодна… Красивые сжимают пальцы Соцветие порока душ – Его заветренного плена, Букет из тел, воткнутый в чушь, Венчает их недобрый гений. Кровавой тьмой затемнено Их одичавшее сознанье, Зрачок их смотрит на пятно С упорством алчного тщеславья, Пытаясь разглядеть в нем то, Что глазу порченному верно, Сливая чувства в решето, И предавая вновь трехмерность… Играет скрипка стон души, Насквозь пронзая пламень ада. Никто на бале не спешит, Никто не жаждет в жизнь возврата, И это знает Сатана, Вдыхающий из уст их морок, Его ласкает пятерня За тенью света жалкий шорох Безгласной совести людской, Неприхотливого начала… Какой-то тяжкою тоской Пропитан зал красивый бала. Лукавый взгляд и льстивый слог, И скользкий пол для оправданья… Покорный люд у его ног, И их за взгляд его лобзанья. Нет, недоволен видом он – Страх, обожанье, раболепство… Ему противен жалкий стон, Оставленный ему в наследство. И ту толпу послушных чад, Готовых вырвать своё сердце, Под скрипки плач уводит в ад, И закрывает в бездну дверцы… И правит балом Сатана. И силы нет сопротивляться… 04.03.17г
|