Ветер да тучи, а солнышка нет.
Что же, тем лучше, доволен поэт!
Разве - погода хорошая будь -
не загорал он уже б где-нибудь?
А вот теперь за широким столом
строчки кривые выводит пером.
Молча уставится в небо и ждёт...
может быть мысль поумнее придёт.
В эти мгновения творческих мук
вряд ли нужны и подруга, и друг.
Пишет и пишет порой по три дня...
будто не здесь, а на небе родня.
В доме холодном ни хлеба, ни соли,
а уж молочных продуктов, тем боле.
А ему дела до этого нет:
он же не просто лох...он же поэт!
Аж за версту уже видно по роже -
с небом - что он разговаривать может.
Пьётся поэтом и пиво и водка.
Что же не пить коль имеется глотка!?
Ветер в карманах его завывает.
Крупных купюр никогда не бывает.
Что там...конечно и он не безгрешен.
С дамой не груб, но не очень и нежен.
Зубы кривые, когда улыбнётся.
Может поэтому редко смеётся?
Платит квартплату, налог, алименты.
Жизнь у него и не жизнь, а моменты.
Любит он мясо, селёдку и сало,
хлеб и картошку, а ест что попало.
Были когда-то жена и дочурка.
Стал вот теперь одинокий, как чурка.
Возле Японского моря живёт,
в меру ругается, хвастает, врёт.
В гости не ходит он, книг не читает,
о непонятном о чем-то мечтает.
У телевизора, как у иконы,
а в телевизоре хрипы да стоны,
мало что видно на мутном экране,
смотришь равнину, а как в океане.
Сам и готовит он, сам и стирает,
сам себе ужин на стол накрывает.
Как хорошо, что холодное лето!
Холод и дождь - благодать для поэта!
|
