...С оливковой ветвью сегодня к тебе приду. Чирикают птицы. Им тесно в тисках у Ноя. И я уж не знаю, на радость иль на беду, Всё, может быть, сбудется этой шальной весною.
Нет, я уж не та, что писала тебе стихи. Всё в воздухе льдистом досадно переменилось. Из мартовских прутьев давно не плетут венки, И стало прохладно в низовьях чужого Нила.
Стихи превратились в созвездья и облака, И я не зову их обратно: пусть людям служат. Не книга сейчас моя тайна - река, река, И парус далёкий, как остров счастливый - нужен.
Зимою - расправить крылья, весной - уснуть. Щепоткою соли в волне раствориться летом. Под солнечный зайчик-медальку подставлю грудь: Пусть светит под кожей, на голую кость надетой.
Примчится курьерский, и нам с тобой ни к чему Отхватывать циркулем пристани государства... Ударится капля - и я не спрошу: "К кому?". В любовь окунусь и шепну ей тихонько: "Здравствуй!"
|