Когда начинают сбываться пустые стихи,
То думаешь: "Господи, что я опять натворила?
Зачем я овсянки на тысячу ртов наварила?
Пусть спит мой читатель, покуда подушки мягки!"
Сбывается всё, но не так, и частенько - не с тем.
Случайная роза в стакане цветёт на камине...
А я всё рифмую, рифмую на чистом листе,
Но нет - волшебства настоящего нет и в помине.
Я вовсе не против, чтоб чаще сбывалось Добро.
Но где же оно? И в каком уголке притаилось?
А Зло всё крепчает. Мелькают вагоны метро...
- Куда мне уехать? Где скрыться, скажите на милость?
Пусть тоненький стебель сквозь толщу веков прорастёт.
Успеет ли он в первобытном величьи признаться?
Растает в гортани имён нерастраченный мёд.
- Прислушайся к счастью: стихи начинают сбываться...
|
