И плач струны мне нервы успокоит…
В его руках гитара пела.
Быть может, для него игра не стоит,
А мне, как первой, никакого дела.
Касаясь струн с любовью тихой,
Он пел мне песни про меня.
Смешались в голосе великом
Напевы вьюги и дождя.
Ах, пара слов! Случайно по-французски.
Нет, это было в песне и давно.
Неужто мне не выразить по-русски
Того, что билось в голосе его?
Но этот взгляд, когда он под прицелом
Таких же жадных, страстных глаз,
Могу расценивать я смело
Подарком, мной украденным у вас.
Ну а попозже, в разговоре,
Стоя на улице среди других,
В его глазах увидеть волны моря
И белый парус. Может, вы старик?
А может, нет. С душой, надменно-юной,
Вы показали мне, что значит свет,
Когда рожден в подсвечнике латунном,
А не звездою в небе много-много лет.
Напев струны и плач гитары,
Холодный ветер, бьющийся в стекло,
Кружащиеся в вальсе пары,
Стола потертое сукно.
Дымок над вашей старой трубкой,
И тихо флейту трогает рука.
И раздадутся вдруг аккорды. Словно в шутку,
Вас за руку желаю взять пока…
И блеск свечей, шуршанье вееров,
Бокал, налитый до краев мартини.
И реверанс, и головы поклон.
Какой вы танец у меня просили?
Вам руку мою на один только танец.
Мне – ваше сердце на долгие дни.
Зачем вы француз… Если б были испанец,
В разлуке погибнуть легко бы могли.
16/12/07
|
