Порою страшно мне, как в мире жизнь меняется: То войны, кризисы... разводы и влюблённости, Детишек из пробирок мы рожаем - в аисты Уже не верят, как в причину детородности.
И варимся в своём, каком-то странном соусе, В наивной глупости, мол, весь законсервирован: Неважно - дома, на работе в тесном офисе, В театре, что бомондом пёстрым оккупирован.
И, словно от наркотиков, во всём зависимость - От старческих болезней, от событий патовых... И Бог не зря, скажу вам, подарил нам письменность, Что сохранилась даже в смерче взрывов атомных.
И, вооружённый ею, плюю на критиков, Писать стараясь для любимых мне читателей, Не обращать внимания на глупых нытиков, Фальшивых знатоков пера, "доброжелателей"...
Хватаюсь за неё в беде, как за соломинку, Пусть трудно ей владеть в миг горя и усталости, Но чую - с возрастом набьёт она оскомину, Как Дон Жуану женщины в глубокой старости.
|