На темы, высосанные из пальца, а как-то - "осеннее", "сиреневое", "иллюзорное", "философское", "фатальное", "весеннее", "отпускное", "страдательное", "тягомотное", "ромашковое" и прочее посконно-суконное, выковырянное из носа.
Когда тем нет, но ручонки зудят, то и вытягиваются натужно из нутра и наматываются на сайт ямбо-анапестовые сопли... и рождается бессмысленно-отвлечённое среднего рода нечто.
Карандаш кручу, верчу, Написать стихо хочу, А перо ж как заточу, Да, как сяду под свечу, То такого наваяю, Что вам всем не по плечу.
В череп брызнет как моча, В недержании урча, Хамство с пошлостью случа, С маху то пошлю с плеча, Вам "сермяжное" послание Социального врача.
Так вот, сидя на печи, Обтирая кирпичи, Догрызая куличи, Утром, вечером, в ночи, Я скребя в натуге репу, Отрабатывал харчи.
Расскажу вам как в меже Я в исподнем неглиже, Обходясь без протеже Обожравшись бланманже, Испражняясь жидким калом Свои пачкал "фаберже".
Я чешу в таком ключе При огарочной свече, Обставляя рифмачей, Так, язык что на плече, Ожидая, что читатель Дуба даст в моей моче.
|