Пленник чужой! Мне чужого не надо,
я и своих-то устала считать.
_________________А.Ахматова
На ветле мне пичуга пела,
перебила рождение сна,
в доме нашем по крышу белом
от тебя я не жду письма.
Не проклюнулся подорожник,
март, да мартовской песни нет,
а у кошки нет даже кожи,
если кошка чуть-чуть поэт.
Мне поэтье прости, любимый,
и тебя я люблю за то,
что явился мне пилигримом,
прошагавшим земель за сто.
Африканствуешь, точишь бритвы,
по мою ли, по выю, на! –
и напейся с колен молитвы,
и обвей бечевой вьюна.
А чуть свет, пароходом белым
прогудит на заре труба,
светляками святого Эльма
наполняю тебе карман.
Ты плыви! Гаитянки жаждут
от тебя понести, а я? –
я останусь во вздохе каждом
заполошного соловья.
Хризантемы не вянут долго,
как Багдад и Константинополь,
колокольное "долло-долло"
заплутает в открытом поле.
Я и ветер – хмельной и дикий
в колких зарослях куманики.
