Письмо Христу

Лежал, как с(щ)укин сын Емеля,
и мёрз в объятиях печи.
Подумал:"Дай-ка заемейлю
письмо на небо". Горячи
вдруг показались печки груди.
Страницу новую открыл.
Как печка жгла? Давай не будем ..., -
хватило б жару семерым.
Пуста страница на экране,
а в голове ещё пустей,
мыслишкой темя барабаня,
не находил наверх путей.
По клаве стукнул пальцем робко, -
в башке отозвалось - "Отец".
В аду проснулась сковородка
и прошептала:"Всё, пипец".
И вдруг, как-будто бы прорвало,
вонзив в экран горящий взор,
попёр, ни много и ни мало,
заочный с Богом разговор.

- Я понимаю Вас, дедуля, -
на небе дел невпроворот.
Чёрт не помощник, только дулю
в кармане держит. В огород
бросает камни с гор Галактик
и сверлит тыщи чёрных дыр.
Вы - теоретик, он же - практик,
Смерть - мышеловка, Рай - в ней сыр.
Я понимаю вас, дедуля,
года не красят старика.
Вопросы не решает пуля,
хотя, могла б наверняка,
скостив вам срок, добавив шарма,
залечь вдвоём среди могил.
Крест пуле был бы благодарен,
простил бы грех и разгвоздил.


- Когда начнут печатать рублик
с твоею рожею в анфас,
останутся лишь только зубы
от Бори Керена гримас.
Замрёшь на постаменте, разом
я отпущу тебе грехи,
последний рубль пропьют с анфасом,
но сохранят твои стихи.