Такой, как все, из мяса и костей лежит с дырой кровавой на спине. А под ногтями глина из горстей, когда он рыл окопчик. На войне смерть наступает, в общем, по прилёту, случайно, то есть. И не угадать. А многие родятся по залёту (не просчитаешь Божью благодать), А что война, здесь всё, как на войне. И не забыть её, и не запить. Но на войне нет истины в вине, а только горечь кровью закипит. А тут, как раз, и прилетит снаряд. А к Богу лучше трезвому, с крестом. Умолкли Музы, пушки говорят и я от чувств в бесчувствии шестом.
|