Давно погасло зарево в Афгане,
Но очень часто рвется жизни нить,
Устали мы от непосильной дани,
Которую приходиться платить…
Рисует сын январскую метель;
Своей ручонкой детской неумелой,
Наносит аккуратно акварель
На тонкий чистый лист бумаги белой.
Как в жизни над заснеженным ковром,
Вдруг появляются размашистые ели,
И, снегом занесенный, старый дом,
И, на ветру скрипящие, качели.
Не ждали мы, что к нам придет беда,
Под сердцем вновь свинец зашевелился,
И детский смех ребенка навсегда,
В рыдания глухие превратился.
Скажите, как с такой потерей жить,
Под опаленными войною небесами?
Скажите, как ребенку объяснить,
Что папы никогда не будет с нами?
Молчит сынок, мешая акварель,
Водой холодной краски разбавляет,
Он не войну рисует, а метель,
Которая над нами завывает…
|
