До дембеля осталось две недели, А я без ног на кипенной постели. И стены цвета нежного салата, И рядом бывшие уже солдаты.
Такие же обрубки, как и я, Замкнулся каждый только на себя. Ничто не радует, не веселит, Фантом мозоли ноет и болит.
И Танька про ушедшую любовь Письмом ударила и в глаз, и в бровь. Таких, как я обидеть очень просто, Ведь я в два раза меньше нынче ростом.
А безнадёжность словно великан, Набухла сукровицей наших ран, Хотя в том месте, где была мозоль Простынь сверкает белизной как соль.
Лишь мать мне пишет: "Жду тебя сынок. Жить можно даже без обеих ног. Найдёшь и счастье, только очень верь..." И с трепетом взираю я на дверь.
Обманываясь, жду я чуда, дива, А рядом орден светится красиво, Напоминая, что трудней атаки Быть в жизни ниже заурядной сраки.
|