Быть розой – рай, подобный Живерни,
гуляет счастье по его дорожкам,
жаль, пальцы ранят больно недотрожки,
поклон за норов им с покорностью верни.
Быть розой – миг, когда она не куст,
два черешка – упругий многолетник,
исхлещут плети слов чужих и сплетни,
но кто и прислонится жаждой уст.
Быть розой – ад, не скроешь наготу
ни лепестков, ни капель на ладошках,
а что шипы? – всего лишь осторожность,
и всё-таки срезают – ту и ту…
Одну в июле – в вазу на столе,
другую – в ноябре в снежинках млечных,
садовник, ты и розы – вывод вечный:
всем розам смерть – в стекле ли, в хрустале.
Иным и камень рад, и холм, и бег волны,
цветы и люди под луной мгновенны,
нас Бог ваял из белой бренной пены,
и слёзы умираний солоны.
и обретает замысел прогулка –
сортировать по цвету лепестки,
гербарий ожиданий и тоски
храни в своей эбеновой шкатулке.
