Что убивает поэта?
Капля свинца у виска?
Или блестящие ядом
Зеленоватые змея глаза?
Звучит, звучит голос поэта
Покуда длится борьба,
Борьба не меж светом и тенью,
Борьба не с рукою Творца.
Борьба не со звоном монеты
И не с пустотой кошелька,
И не с системой, что знает
Когда запускать жернова.
Борьба не со временем зыбким,
Что мимо летит, как стрела,
И не холодным упреком застывшим
В глубинах родного лица.
Звучит, звучит голос поэта,
Когда он боится листа,
Но загоняет страх в клетку,
Сознание рождает слова.
Когда в предрассветном затишье
Птиц певчих замолчат голоса,
Он не спит, он знает и слышит,
Как пронзительна в наш век тишина.
Когда на улицах пыльных
Зонты раскрывают спеша,
В предстоящей грозе и стихии
Тревожит его красота.
Когда иглою морозной
Зима закаляет сердца,
Он вихрем людским опаленный
Ищет у снега тепла…
И когда в суете плодовитой
Сомнений растут семена,
Он вместе с народом своим позабытым
Пьет эту чашу до дна.
И даже когда в руках у поэта
Молот вместо пера,
Он от удара к удару
Копит и точет слова,
Чтобы, окончив работу,
Вновь прясугнуть у листа.
И дни, переходящие в ночи –
Строку сменяет строка.
Что убивает поэта?
Иллюзий своих суета?
Или, напившись той чаши,
Наполнившаяся цинизмом душа?
Оружие поэта – Слово
Не сорванное с языка,
А итог ювелирной работы
И в каждом есть глубина.
Упростите слова и наречия,
Возвышенность – до пафоса пьяного сна,
И вот, оружие поэта
Застывает на листах без бойка…
Так что убивает поэта?
Драма ответа сложна,
И все же…
Как на выжженном поле,
Воцарившаяся внутри пустота.
|
