Константа, константа, как столб верстовой,
Поставленный в поле пустом.
К тебе приближаюсь, сверяюсь с тобой,
И двигаюсь дальше потом.
Не быть Фарадеем и Планком не быть,
Не выносить новых идей.
Но все же константу хочу предложить:
Количество Умных Людей.
Оно неизменно во все времена
На нашей планете простой.
Не сразу мы те узнаём имена,
Повязаны сварой пустой.
И только тогда, по прошествии лет,
Мы сами узнаем того,
Чьё скромное имя нам явит на свет –
В количестве умных – его.
Ничьих теорем и гипотез ничьих
Затрагивать мне не резон.
Константу я вывел из мыслей своих,
Весенний вдыхая озон.
Количество Умных Людей – не пустяк,
Их ровно сто сорок один.
В любую погоду, на вечных путях,
Где каждый себе господин.
Но даже в любой самой лучшей стране
Их можно совсем не найти,
Поскольку не знаем, в какой стороне
Они проложили пути.
И, может быть, даже противный сосед,
Что вечно гуляет с котом,
В отличье от нас, до конца своих лет
Прописан в количестве том.
|
