Любовь, причина жизни, смерти, её, что может быть сложней, клянём и славим, спорим с ней вращаясь в этой круговерти. Вот так, плетётся нить судьбы, идём за нею в лабиринте, не разбирая прямо, криво….
Мелькают ангелы и черти, то замерзаем, то в огне, уж верно не пригоршней дней, нам меркой жизнь свою измерить. Аршины с фунтами грубы, и не подходят дюймы, пинты, любви бы меркою прикинуть...
Жил трубадур один когда-то, влюблён и знатен, при деньгах, и дама сердца просто, Ах, да вот жила далековато. Он от паломников узнал великодушна благородна, и, что, пока ещё, свободна...
Писал стихи ей многократно, с тех пор вся жизнь о ней в мечтах, и ни один на свете птах, не спел ей песен столь прекрасных. Не часто встретишь идеал, он позабыл про пищу, отдых, и вдруг решил: «Ну всё, сегодня!...»
Был снаряжён поход Крестовый, к ней сердце так его рвалось, без парусов поплыл бы флот, любовь любые рвёт оковы. Сколь было разных рек, морей, скрипели мачты, хлопал парус, забыв про сон и про усталость.
Вот так, уже совсем больному, мечты добиться удалось, вручая ей последний вдох, хвалу вознёс он Богу словом. Она же, поклялась что впредь, ей лишь молитва и осталась, кто скажет много, кто-то малость.
Завидовать, иль сожалеть, когда любовь такою стала, благоволила иль мешала…
04.03.2018
|