Посредственность пытается шедевр создать И, вроде бы, слова ложатся в строчку. От возбуждения он начинает руки потирать Определённо, он в конце поставит точку.
Расцеловал, как дочь, своё творенье, Но, слабенький актёр в нём, репу он не чешет Он дифирамбы ждёт, в душе же, огорченье, За что другому, не ему, весь мир так рукоплещет.
И вот, уж, зависти червяк его нутро съедает, Уничтожает сон и аппетит. Тот автор глубоко потом страдает, Шальная мысль змеёй из-за угла шипит.
Возможно он, витая в облаках, не понимает, Что плод его любви, родился не доношен. Посредственностью быть, его удел Небрежным откликом наш автор огорошен.
Не стоит искры высекать, заведомо из дерева сырого. Родившись с искрой божию, талантом можно стать, Проливши сто потов, Пока найдётся слово.
|