Мой город спит – уставший, хмурый,
Запорошённый пылью дней,
В огнях и сигаретах-трубах
Меж редкой зелени ветвей.
Его стареющее тело
Изрыто чернотой дорог,
И жилы-реки оскудели,
И пройден болевой порог.
Пропитан сплавами, бензином,
Пропахший едкою тоской,
Но почему как о любимом
Я говорю, что ты родной?
И почему в поездках дальних
Всегда скучаю по тебе?
И почему твой воздух – сладкий,
Чужой душистый – не по мне?
Мой город спи – уставший, милый,
Укрывшись дымом до лица.
Наутро пробудись счастливым,
С улыбкой ясной из свинца.
|
