Такое чувство, как будто башкою оземь Иль резко пОд дых. По злому. Исподтишка. Мне тридцать...С лишком...Точнее — мне тридцать восемь. И, Бог весть знает, а много ль еще лишка?
Года пейзажем летят, как в плацкарте пыльном. Все, как в тумане — попутчики, города… И то, что было, травой зарастает, былью. И чай в стакане — подкрашенная вода.
Я схож с ним в чем-то. Порядком остывший. Пресный. Да, грани те же. Но привкус уже не тот. Нет, жить — прекрасно, забавно и интересно. Но, большей частью — бессмыслица с суетой.
И как же хочется крикнуть, срывая жилы, Седому ангелу, вставшему за плечо, - Верните время, где Рома и Паша живы И обе бабушки с дедом при нас еще!
Перемотайте! Пусть судьбы пойдут иначе! Пускай минует любимых людей беда! Суровый ангел молчит и украдкой...плачет. Он не смеется, наверное, никогда.
На тех, кто «Были» и «Будут» нас жизнь поделит. (Как между ними граница порой тонка!) Мне — тридцать с лишком. Точней — уже тридцать девять. И, дай мне ,Господи, больше того лишка!
|