Мисс Молли вяжет в кресле-качалке. А парни с прическами диких мустангов, коттедж окружая, взвиваются вдруг на дыбы.
А девушки топлесс, как будто ракеты, взвиваются ввысь,
фейерверками бусин и фенечек враз осыпаясь. Мисс Молли их бунт принимает за грозы и град.
Они горделивы, они приближают прекрасное нечто, толкают под локоть стрелка, на курок возложившего перст…
Мисс Молли вздыхает, и тикают спицы.
Они исчезают, тускнеют, лысеют, утрачивают золотистость подков. Их дети и внуки, оскалившись в гневе, штурмуют ограды, грызут удила. На метлах шныряют подружки нагие, теряют прически, ресницы, мужей.
Мисс Молли ровнехонько петли на спицах, как будто морщины свои, собирает, и вяжет, и вяжет, качаясь. Кругом палисадника льдины, пингвины, а там, на окраине, выжженный лес. То танки, то автомобили гоняют по злой вертикали и падают вниз на головы, задранные с вожделеньем и маскою дауна. Пахнет паленым.
Мисс Молли качается в кресле скрипучем, кладя свои петли и губы поджав.
24.01.2018.
|