В этом городе позарастали дороги и на окнах домов — пыли толстый налет. По колдобинам ходят немытые боги, осеняя крестом свой зевающий рот.
Их последний блаженный сегодня с похмелья. У него на груди трех церквей купола. Ниспослал бы ему кто поганого зелья! Вот тогда бы душа сразу и ожила.
Он бы взял да запел во всю прыть Чака Берри, оттого что давно крышу снес рок-н-ролл. И с тех пор он во все невозможное верит, и с тех пор он еще сам себя не нашел.
Вместе с ним им не в мочь, вместе с ним им так плохо. Вот и ходят, одну только мысль и тая: "Раскрутить бы на «литру» заезжего лоха!" А заезжий тот лох, ну конечно же, я.
|