Я весь на нервах, ты – на каблуках, Субботний шопинг и жара под тридцать. Ты держишь десять вешалок в руках И ловишь в свой прицел мужские лица.
Пот струйками бежит к моим губам, В твоих глазах восторг минут на сорок, И я стою, дымлюсь как фимиам, В трагичном состоянии минора.
За шторкой грациозно меришь лиф С вопросами: «Ну, как? А цвет нормально?» Я соглашаюсь, голову склонив: «Мне нравится, прекрасно, шедеврально!»
Ещё чуть-чуть и я уже взорвусь, К твоим ногам все лифы мира брошу… Проходит час, ты излучаешь грусть: «Не подошло. Не мой фасон, похоже».
16.02.2008г.
|