И в танце яростных утех, я потерял и сон и смех.
Стаканы пьют рождая тьму, творя основы этой жизни, и, я когда - нибудь пойму, всю ложь из пыли книжной.
Пойму, что больше нет любви, она устала, и сколько матом не ори, ища кинжала жало.
И вроде крепкие тылы, и вроде все на месте, и вот он знак: иди, бери, нет совести, нет чести.
А где то слышен ветерок, костер рыдает, нашел намыленный шнурок, и вот, обида таит.
Простим обидные слова, отложим луки, жаль, ты к другому не ушла, погладив брюки.
Еще сомнения полны, мои больные мысли, что все мы в общем то равны, но, в этом нету смысла.
|