Звенит гитарная струна,
и табор вновь "уходит в небо",
а я остался у костра,
кто знает был я там,иль не был.
Да и зачем мне это знать,
я б с ним ушел в былые годы,
чтоб вместе с табором узнать,
какие у цыган невзгоды.
А в ресторане хор цыган
пел и плясал напропалую,
и был я молод,был я пьян,
и не желал судьбу иную.
Они как дети видят мир,
совсем не так как мы с тобою,
вся жизнь как праздник или пир,
все связаны одной судьбою.
Но кто из нас хотя б на миг,
не ощутил себя цыганом,
когда ты молод и красив,
а душу тянет "за туманом".
Но нам не разорвать оков,
хотя в душе мы месте с нами,
как стайки белых облаков
они мелькают в небе синем.
|
