Пел музыкант в метро у перехода, Пел, надрывая хриплый голос. Пел, воспевая чью-то там свободу, Про небо синее и хлеба колос.
А люди, спешно пробегая мимо, Глядели, думая, "Ну вот, придурок, Кому поёт он так красиво?" И в шапку вместо денег - влёт окурок.
А в шапке осень листья наметала. И вспыхнули как солнце листья. А он поет, огонь не замечая, А песня переливом злится.
Огонь рванул, как Феникс, ярким светом. И жадно облизал он музыканта. Но песню не прервать. Ведь нет запрета Гореть и петь. Это расплата
За право вольным быть. Пылают ноги. Поёт. Не чувствуя опала. Поёт. В огонь ложАтся строки, Про нашу жизнь, как всё достало.
Про боль и нищету, детей голодных, Про мать, чужой войне отдавшей сына. А пламя, ненавидя всех свободных, Тихонько поробивалось к сердцу клином.
Удар - качнулся музыкант, нелепо Расставил руки. Умер. И воскрес. А люди, пробегая слепо, Всё думали: "Какой глупец"...
|