"Я Вас любил, чего-же боле..."
Так напсАл один поэт,
Любил. В прошедшем времени. Я в роли
Урода. Паразита. Что за бред?
Любил? Да, безусловно. Даже боле,
Я просто Вас обожествлял.
Вы-ж на больные на мозоли
Ступили, как никто не наступал.
Для вас я пел. Да-да, я пел фальцетом,
Но потому лишь, что сжимали Вы
В своими коготками, как ланцетом
Мои тестикулы. Вы были не правы.
Я рисовал вас. Сто портретов,
Куда уж больше. Чёрт возьми!
Стихи писАл. Я стал поэтом,
А раньше не писАлось о любви.
Для Вас я перестал встречаться
С друзьями. (Раз в неделю. Баня. Трёп).
По Дням Рожденьям не хожу. Боятся
Все приглашать. Нельзя. Не надо. СТОП!
Вы удалены, как грыжа,
Не потому, что так красиво
Я описал стихами выше,
Вы запретили пить мне ПИВО!!!
|
