Как персонажи Уитакера,
Что побывали в тюрьме,
Ты сам себе на уме.
Теребишь ворот старого свитера.
Внешне уравновешенный,
Внутри вечно в пляске повешенного
И мыслях о завтрашнем дне.
Путаясь в датах и числах,
Ты проиграл на абстрактной войне,
На которую не был и призван.
А я пойду к той, что вновь даст мне поддых
И покачусь опять по наклонной,
Как нервно хохочущий клоун,
Брызгая струями слёз на других.
Как герои сотен фильмов и книг,
Проглоченных в пост-пубертатный период.
И кто-то пусть делает вывод,
Но только не мы...
Окруженные равнодушными добряками
С синдромом посредственного тамады
И распростертыми в объятья руками,
По которым плакали гвозди, но не кресты.
осень, 2018
|
